Morto Vivo: não mais importa

Pelas ruas escuras, o morto vivo anda,
Para todos os lado ele olha,
Medo... Desconfiança... ou simples desespero.
Nem um, nem outro, pois para ele nada importa.
Não tem medo da morte, pois morto está.
Não tem medo da vida, pois esta vida não mais lhe pertence.
Está entregue às mãos do mundo, pois ele implora por uma
ajuda de alguém que lhe dê cabo da sua situação putréfica.
Fede o perfume "biografia" em suas vestes.
Fede o ostentar de sua postura reta de um cidadão
honrado, justo e honesto.
Fede seu sorriso manso e gentil.
Fede o mundo.... pois para ele nada importa.
Se está sujo ou limpo.
Se está vestido ou nu.
Se amado... não lhe importa.
Há tempo que em seu peito frio.
Não sente a chama do amor verdadeiro.
Apenas amores mentirosos, caros e imundos.
Pois ainda tem gosto em seus lábios o beijo pago.
E caro foi o amor que recebeu...
Ele descobriu que a vida imita a arte
que “a mão que afaga é a mesma que apedreja...”
e hoje ele “apedreja a mão vil que o afaga
e escarra na boca que o beija”. (Augusto dos Anjos)
Pois nada mais importa.
Porém não tenha pena deste morto vivo,
Pois ele já se encontra em um descanso merecido.
Se está sendo sofrido ninguém saberá.
Porque, para ele nada importa.
A única coisa que o incomoda
É saber que os ossos ficam tão brancos
Depois que a carcaça é devorada
Diluída e mastigada
Quando é abandonada ao sol de setembro...
E este sol torna-se cúmplice da canificina
Seguindo uma doutrina de quem vive e chora..
Mas nada mais importa
Pois já é um cadáver ambulante
Nas ruas escuras da cidade
e no sol escaldante que cisma em queimá-lhe a face
Lembra-se das oportunidades desperdiçada
Dos amores perdido e
hoje pagando o preço dos condenados
Segue na morte, uma nova vida, sendo maltrado
Abandonado, apenas por acreditar no amor
Por causa disso tudo de bom que tinha nele morreu...
virou carbono, apenas cinzas nas lembranças
de alguns e ele afunda para sempre na eternidade
do esquecimento.
Mas para ele já não mais importa.
Já é tarde demais....